苏小东坐在电脑前心不在焉。
“程绘——”
“嗯。”
“我——我今天下午就要走了——”
然后身后就没有声音了。苏小东不敢回头看程绘，怕看到程绘欢喜的脸。大厅里安静得压抑，只有寒风闯劲窗缝呼呼作响。
苏小东看着电脑屏幕胡思乱想着，这是不是就是风的悲鸣呢？如果是这样就好了，因为有人替自己悲伤是件很不错的事。
“我送你。”
程绘是这样说的。苏小东以为这是自己胡思乱想出来的产物。所以蒙头蒙脑地回过头仰望着坐得高高在上的程绘，像个在向流星许愿的孩子，
“程绘你刚刚有没有说话？”
程绘也低头看着坐在地上一脸卑微的苏小东，却依然像往常一样抿着好看的唇没有回应苏小东的愿望。唇好看得让苏小东想扑上前，撕开程绘的唇。可是，苏小东下不了手。程绘的唇太好看了。舍不得。
就像一个二流画家看到某某名画家的画时，尽管心里恨不得把画撕烂了，可是心里就是舍不得这么一幅好画就毁于自己的妒忌心。妒忌心谁都有。只是好人跟坏人的区别就在于会不会去点亮自己的恶魔为祸人民。
程绘到底是送苏小东了。苏小东身上裹着两大件棉袄。笨拙地拖着行李箱。当第45次行李箱的轮子卡在某个地方时，程绘终于大发慈悲一手提着苏小东的行李箱走了。
苏小东站在火车站里，迟迟不肯上火车。好像鞋底粘了502一样，粘住了地面。看着面前一张张陌生的脸匆匆而过，看着一对又一对的人拥抱,一场又一场的离别或重逢。
苏小东又转过了脑袋看着程绘熟悉的脸。程绘依然插着裤袋，清冷地站着。与周遭匆忙的人流格格不入。
苏小东就这么仰头看着程绘。好像即将要跟程绘生离死别了要把程绘的模样刻进脑子里一样。苏小东希望程绘说些什么话，一句一路顺风也好。可是程绘什么也没说。直到苏小东上了火车。
苏小东站在门口处突然鼓起了勇气，回过了头，舔了舔嘴巴，
“程绘——你——你电话号码能不能告诉我？”
程绘张合了下嘴巴，可是声音却被火车即将开动的尖锐的声音淹没。苏小东只听到了182三个数字。然后，门就被关上了。也关上了苏小东盯着程绘的视线。
苏小东心里扑通扑通地跳着，慌张着急地拨开车里的人群，艰辛地挤到窗边。可是发现窗是不能打开的。苏小东把脸紧紧地贴上了玻璃，眼巴巴地看着外面被人群渐渐淹没的程绘。
程绘看着因为脸贴上了玻璃而变形了的苏小东，唇角扬起了一个优美的弧度。然后身后因为怕被苏小东沾位而用力拍打他的人被粉饰了，而程绘身边的人流像被按了快进一样，模糊地只剩下一股墨影。人海茫茫的站台里只剩下了那个站在灰色的天空下身形依然清晰的程绘。
年二十七，新年要到了。外面喜庆连天的。大街上贴着红彤彤的纸张。偶尔响起一连串的鞭炮声。或远或近。声音传到了静悄悄的屋里，却是无比的讽刺。像被谁嘲笑着一样。
苏小东坐在红木椅上像只鸵鸟一样埋着脑袋。身边坐着爸爸、妈妈、哥哥、还有在读初中的妹妹。气氛因为刚刚一轮的口舌战争而沉闷凝重。
他们要离婚了。这是迟早的事。他们吵了十二年了。这次应该是结束了。
苏小东低头看着自己的手指。不明白他们把自己叫来是干什么用的。摆设？还不够格。裁判？没那样的地位。
他们像是在参加辩论赛一样，在吵着自己要回哪个孩子。可是没有苏小东的份。苏小东不是私生子，他只是在不适合的时机里出世了。
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